"Geben Sie sich keine Mühe, Mr. Bailey, wir wissen, daß sie da drin sind!" Die hohle Stimme hallte durch die Lagerhalle. Verdammt. Es sah gar nicht gut aus.

Rock kauerte sich dichter hinter den Paletten zusammen. Von oben hing Verpackungsmaterial herunter und flatterte nervös im Luftzug der Ventilatoren. Aus dem Augenwinkel konnte er "Krippenbeleuchtungsset, 24tlg." lesen, während er das letzte Magazin für seine Neun-Millimeter Automatik aus der Manteltasche zog. Dort, wo das "K" hätte stehen sollen, hatte ein verirrter Querschläger ein Lied des Hohns gesungen.

Sie waren zu dritt und verstanden ihr Handwerk. Einer sicherte den Ausgang, einer arbeitete sich langsam in seine Richtung vor und einer beschränkte sich darauf, ihm psychologisch zuzusetzen. Noch. Rock hatte zur Genüge mitbekommen, was das Syndikat mit Leuten anstellte, die ihm in die Quere kamen. "Kommen Sie doch raus, Mr. Bailey, es hat doch keinen Sinn! Wir können über alles reden!"

Das einzige, was ihn jetzt noch retten konnte, waren sein eiserner Überlebenswille, sein unbarmherziges Training und die unzähligen Folgen McGyver, die ihn Jahre seines Lebens gekostet hatten. Wenn es ihm gelang, ein wirkungsvolles Ablenkungsmanöver zu inszenieren, hatte er vielleicht eine Chance...

Rock schaltete seinen Verstand aus und verließ sich jetzt nur noch auf seine Intuition. Sein Körper arbeitete automatisch wie ein Schweizer Präzisionsuhrwerk, wie eine Maschine, effizient und gefühllos. Lautlos verließ er seine kauernde Position und traf die Vorbereitungen, um seinen Jägern eine kleine Überraschung zu kredenzen. Jedes Rädchen mußte auf die Zehntelsekunde genau ineinandergreifen, wenn er hier lebend rauskommen wollte.

Als die Killer auf zwanzig Meter herangekommen waren, setzte er den primitiven Mechanismus in Gang, den er aus Lametta, Wachs und Schraubfassungen der Größe E Fünf Komma Fünf konstruiert hatte, und trat mit erhobenen Händen aus seinem Versteck. "Na also, Sie werden ja doch noch vernünftig.." grinste der Wortführer. Der chromglänzende Lauf seiner Uzi verhieß nichts Gutes.

Die beiden anderen Killer stellen sich in die für sie günstigste Position, genau, wie Rock es geplant hatte. Vor seinem inneren Auge lief der Countdown ab. Betont lässig antwortete er: "Tja, Jungs, mir macht das Spiel keinen Spaß mehr... wir könnten uns doch auch mal wie zivilisierte Menschen verhalten..." Noch acht Sekunden. Sieben. "... auch, wenn es Euch vielleicht schwer fällt, ihr seht ja aus, als kämet ihr direkt aus dem Urwald..." Er spannte seine Muskeln an, bereit zum Sprung.

Seine drei Gegner blickten sich an, dann machte jeder einen Schritt nach rechts, holte eine Taschenlampe hervor und richtete sie auf Rock. Verwirrt hielt er inne. Eine Sekunde später verursachten 300 Lichterketten einen Kurzschluß in der Elektrik der Lagerhalle. Das trübe Licht erlosch mit einem Schlag und die Killer knipsten ihre Lampen an, während dicht neben ihnen Teile des Deckenlastkrans zu Boden stürzten.

"Netter Versuch." Das Grinsen war aus dem Gesicht des Mannes mit der Uzi verschwunden. "Aber wo leben Sie denn, Mr. Bailey? Glauben Sie im Ernst, das Krippenbeleuchtungssyndikat hätte sich die McGyver-Folgen nicht angesehen? Und dann verwenden Sie auch noch wortwörtlich denselben Text... sehr dumm von Ihnen. Sie haben uns unterschätzt, mein Lieber, und dafür werden Sie bezahlen... Groucho! Nimm ihm die Knarre ab!"

Rock seufzte und ließ die Schultern hängen. Manchmal wünschte er sich, er wäre Feuerwehrmann geworden, wie es sein Vater immer gewollt hatte, oder daß wenigstens die Zeit in den 80er Jahren steckengeblieben wäre. Resigniert griff er in seine Tasche, mißtrauisch beäugt von seinen Gegnern und überreichte dem bebrillten Kerl, der sich mit einem gleitenden Schritt auf ihn zu bewegt hatte, seine Waffe.

In diesem Moment klingelte sie. Kein Wunder, es handelte sich um ein Liebhaberstück aus einem Versandkatalog, das Handy in Form einer originalgetreuen Armeewaffe war der Renner im Weihnachtsgeschäft des Mobilfunks. Rock hatte sich zwar oft darüber geärgert, daß man zum Wählen das Magazin herausnehmen mußte, war aber momentan höllisch froh darüber, daß er damit die goldene Kundenkarte geholt hatte. Der Überraschungsmoment gehörte ihm.

Während er Groucho mit einem harten Tritt das Knie brach, riß er seine echte Knarre aus dem Halfter und spuckte tödliches Blei in den Körper des Kerls, der seine Uzi zu spät hoch riß. Bevor der dritte sich von seiner Erstarrung erholt hatte, gelang es Rock, mit der freien Hand sein Handy aufzufangen und zurück in Deckung zu hechten.

Aber der verbliebene Killer dachte nicht daran, auf ihn zu schießen. Er rannte hakenschlagend zum Ausgang und macht nur noch einmal kurz halt, um dem stöhnenden Groucho das Lebenslicht mit einem gezielten Schuß auszublasen. Dann verschluckte ihn die Dunkelheit.

Rock spuckte aus. Wieder einmal war niemand mehr übrig geblieben, der seine Fragen beantworten würde. Das Syndikat war gnadenlos. Unschlüssig starrte er auf das noch immer wimmernde Handy. Keine Frage, der Anruf hatte sein Leben gerettet... andererseits ging es um seine Prinzipien. Er hob ab und fauchte in das Gerät: "Verdammt noch mal, Sweetheart, ich habe Dir doch schon tausendmal gesagt, daß Du mich bei der Arbeit nicht anrufen sollst! Und einen Janosch-Tigerenten-Panzer für Deine Scheiß-Nichte hatten sie nicht mal im Ökospielzeugladen... hallo?"