General Joseph T. Hubblegaard grummelte ein paar Worte ins Telefon, lachte bauchig wie aus einem Weinkeller, legte auf und schaute mit funkelnden Augen in die Runde. "Rock Bailey" sagte er zufrieden, "hat Alles im Griff. Hat drei Kegel geworfen, glucks." Und fügte nach einer Pause an: "Und wie weit, Hagen, ist das Syndikat bei uns?"

Es war eine unpassende Frage. Hagen zuckte mit den Schultern: "Vernachlässigenswert." "Ich habe sowas schon geahnt." Vorwurf lag in Hubblegaards Stimme. "In unserem Büro haben wir Krippenbeleuchtung, draußen wimmelt es nur davon - aber es ist vernachlässigenswert!"

Hubblegaard war ungerecht, und er wußte das auch. Das Krippenbeleuchtungssyndikat agierte von L.A. aus. Es schien seine schmierigen Tentakel über die Stadt des Agententeams zu stülpen. Aber war es sinnvoll, die Arme abzuschneiden, wenn die Eliminierung des Kopfes das hehre Glück verhieß?

Sie waren einige Stunden durch spärlich erleuchtete Städte und gespenstige Landschaften gerast, als Frank fragte, wo denn genau sie Rock Bailey treffen würden. Der General stutzte, fing sich aber schnell und sagte, daß er Rock anrufen werde. Er kramte in seinen Taschen... kramte.... kramte.... und fand sein Handy nicht.

Sie fuhren weiter. Sie sagten nichts, nicht einmal Lobo. "Es gibt" sinnierte der General, "eine Kneipe, in der ich mich früher mit Rock traf, wenn wir uns verpaßten. Wir werden da hinfahren und uns dort nach ihm erkundigen." "Wenn er die Bude mal nicht längst in Schutt und Asche gelegt hat" murmelte Lobo, Hubblegaards bösen Blick erntend. "Er weiß doch" versuchte Frank die Spannung abzumildern, "daß wir kommen?"

"Nein." Hubblegaard fiel für einen kurzen Moment in sich zusammen. "Habe ich vergessen ihm zu sagen." "Ja klasse" brüllte Lobo. Frank legte ihm eine Hand auf die Schulter, deutete auf die Fahrbahn vor ihnen, und machte einen Scherz: "Supermann wird uns schon finden."